Столица независимой Украины живет какой-то своей ненормальной жизнью. Вот иду я по улице бандита Урицкого, поворачиваю на Коминтерна и чувствую, как во мне закипает гнев. И гнев этот пытается вырваться.
Поезд прибывает в Киев в половине восьмого утра, в такое время никто еще тебя не ждет, а до первой деловой встречи полтора часа. На Петровку за книгами ехать еще тоже рано, потому не остается ничего другого, как прогуляться пешком. И вот иду я мимо рядов автомобилей, а на предложения шоферов "Падвезти! Дешева!" прикидываюсь глухим, нет, не совсем глухим, потому что зыркаю на того, кто ко мне обращается, но ни мур-мур. Вот так скользну глазами, и все. Даже не хочу представить, что они обо мне думают. Но разве я не имею права выключиться? Как телевизор: лампочка мигает, антенна торчит, а экран не показывает.